Filed under: Madrid, Mexico City, Spain, infatuation, live and learn, music, songs, traveling, videos | Tags: Death Cab for Cutie, Title And Registration, Transatlanticism
Así se llama el disco de Death Cab For Cutie en el que (re)encuentro esta canción.
Es impresionante cómo bloqueamos las cosas que nos hacen daño; cómo el primer impulso es sobrevivir a cualquier tipo de tragedia o desastre, a cualquier costo.
Durante la primera mitad de 2007, ese disco fue parte de mi very personal soundtrack, el que me daba el empujoncito necesario para terminar los prolongados y atribulados días antes de largarme a un viaje que llevaba toda la vida planeando, y que decoré con la peligrosa figurita de acción llamada “príncipe azul”… que por supuesto me esperaba en aquél destino transatlántico. Obviamente, nada respecto a aquella figurita de acción salió bien, y desde entonces bloquée todas las canciones que construyeron el sentido que le otorgué a ese viaje de manera a priori. Lo que ocurrió a mi vuelta tampoco contribuyó a levantar el bloqueo que mi psique ejerció todo este tiempo sobre el concepto “transatlanticismo” –si es que así puede traducirse.
Y hoy, domingo que precede a un día de asueto, mientras consigo concentrarme en quehaceres de la escuela –proceso que interrumpí para articular este post–, escucho Title And Registration. La suma de mi “extraño estado emocional”, unas curvas hormonales, la no manifestación de un sujeto eternamente decepcionante y la certeza de que merezco algo más que las migajas de otra dan como resultado un nuevo sentido para estos versos. El video es una mariconada, pero igual me gusta:
The glove compartment is inaccurately named
And everybody knows it.
So I’m proposing a swift orderly change.Cause behind its door there’s nothing to keep my fingers warm
And all I find are souvenirs from better times
Before the gleam of your taillights fading east
To find yourself a better life.I was searching for some legal document
As the rain beat down on the hood
When I stumbled upon pictures I tried to forget
And that’s how this idea was drilled into my headCause it’s too important
To stay the way it’s been
There’s no blame for how our love did slowly fade
And now that it’s gone it’s like it wasn’t there at all
And here I rest where disappointment and regret collide
Lying awake at nightThere’s no blame for how our love did slowly fade
And now that it’s gone it’s like it wasn’t there at all
And here I rest where disappointment and regret collide
Lying awake at night (up all night)
When I’m lying awake at night.
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No, no podía acabar el año sin que antes posteara algo desde el fondo de mi corazón… me siento en deuda por haber dejado de escribir tanto tiempo.
El año comenzó excelente. El jefe de mis jefes me llamó y me ofreció más chamba, misma que acepté a pesar de tener una agenda más saturada que la de Vladimir Putin. Regresé a convivir con mis flamencas adoradas. En la escuela me fue de maravilla, y me motivaba cumplir un sueño que había alimentado desde puberta: viajar a España.
Y ahí fui: no sólo a eso, pero también para aplicarle a mi ego una buena terapia correctiva. Me ayudó un ingeniero con una edad emocional de 14 años en quien puse mis estúpidos y obstinados ojos. Él no quiso a la joven estudiante-hermanamayorejemplar-amantemedianamenteexperimentada-hijarresponsable-bloggerminicelebridadlocal- traductoraestrelladerevistademetrosexuales- estrelladelmyspace- queseautopatrocinósuviajeaeuropa. Y nunca dijo por qué. Aunque no se necesita ser Madame Zazu o Sigmund Freud para saber que le faltaron huevos. Utilizó frases prefabricadas y basura del tipo: “darle tiempo al tiempo” y “como dice aquél proverbio chino de la paloma: déjala ir y si regresa era tuya”. Yo sólo podía pensar en apretar un imaginario botón de stop mientras repetía “esto no está pasando”. Y para colmo, tales palabras las había dicho al final… o sea, desperdicié un mes de mi viaje en ese idiota… ¿en qué estaba pensando? Ni si quiera se mereció el ritual de cortesía de la última carta en la que agradeces los momentos lindos y mencionas las deficiencias a manera de retroalimentación para que sus relaciones posteriores sean mejores. No… que siga pensando que sólo necesita su título de maestría para ser atractivo. (more…)
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Estoy a dos días de abandonar Madrid, y no quiero!
Ya conocimos al francesito que ocupará mi habitación el próximo lunes. No habla casi nada de español. Y a mis compis no les pareció nada bien que un chico sustituya a una chica.
Voy a extrañar mucho las noches de marcha, las largas caminatas de shopping, de turista, de amante de la naturaleza, el cine doblado, el Ballet Nacional de España, mis lecciones de Historia del Arte en vivo y a color, los “super” mercados del tamaño de un Sumesa, los parques-desierto con arena en lugar de tierra, las terrazas, los bocadillos, el café con hielo, el helado, las baguettes, el cola-cao, el metro, los autobuses nocturnos, los camioncitos de la basura, los policías guapísimos, los africanos huyendo de la policía, la prensa gratuita, la prensa del corazón, los programas de tv que critican a la prensa rosa, a Pilar Rubio, las noches en la terraza del chalet con la ‘familia’, los porros compartidos, la eternidad de la lavadora, la estufa eléctrica, el violín de Pedro (no es albúr, en serio toca el violín), el trash merol de Monti y sus aventuras en Vitoria, los cantos franco-raperos de Fabien en la ducha por la mañana y los piropos hermosos que te decía aunque estuvieras en pijama y los relatos de sus conquistas y los pelitos de su barba que dejaba en el lavabo, los rizos de Víctor y cómo inventaba nombres y su manera de hablar tan atropellada, las pecas de Michael, su cerveza negra y el pan alemán que me convidaba, la timidez de Elsa y las anécdotas de su pueblo, Laura Good y sus ojos desorbitados llenos de alegríala y su exceso de iniciativa, el olor de Laura la de Navarra, sus ojazos y sus admirables esfuerzos por sacarnos de nuestra adicción a internet e irnos de marcha o a tomar el sol o nadar en la piscina, a la araña patona que vivía en mi cuarto –e hijas, el tax free shopping, el agua de mondariz, la histeria de Merche Esmeralda, la doble ventana cerrada del Amor de Dios en pleno verano, el color aceitunado de la piel y los ojos de la gente, los emotivos encuentros con paisanos, amenizados con Coronas, mis viejas ilusiones, las despedidas. (more…)
El miércoles fui a Toledo. Todo se armó porque la noche anterior Laura me invitó a beber con las vecinas de una amiga de su master (así o más incidental?), y todas estábamos por abandonar Madrid/España, pero ninguna conocía Toledo. Así, la más valiente de ellas puso el coche y las demás pusimos nuestra buena voluntad y muchas ganas de ir.
El pueblito es pequeñísimo y muy bonito. Según el encargado de una tienda de regalos, el casco antiguo tiene apenas 8,000 empadronados, y el municipio suma 60,000. Es muy tranquilo, y se atraviesa en 20 minutos. Hacía un calor insoportable, así que después de turistear un poco buscamos un rincón con sombra para comer y que la ropa se secara un poco.
En un par de semanas todas estaríamos en lugares distintos, así que compartíamos un sentimiento de nostalgia adelantada que nos hizo disfrutar un poco más del viaje. Les dejo algunas fotos. Las otras están en el flickr.
ste fin de semana, la mitad de España se traslado hacia Pamplona, para celebrar la onda de San Fermín, así que la ciudad ha estado despejada.
El viernes fui con Laura (la de Navarra) y sus amigos a antrear. La sede fue Kapital, una discoteca en Atocha, de siete plantas, donde el DJ es malón y ambienta cada sala de una manera distinta. De hecho, el edificio era un teatro y lo han adaptado para el deleite de miles de jovencitos viciosos. Hasta hay una sala de cine. ¿Y cómo le haces en Madrid para trasladarte al antro, si llevas tacones y no quieres pagar un taxi? Pues en metro. ¿Y cómo regresas? pues en metro. Así, Laura y yo salimos de casa a las 12:30 de la noche y volvimos e el primer vagón del domingo, a las 6:30. La verdad es que la noche se nos hizo corta, pues su amigo gallego, Lois, amenizó el rato complementando la conversación sobre mi trabajo como blogger, y haciendo una bonita imitación de la tierna Duquesa de Alba que me partía de risa.
Sorprendentemente, abrí los ojos a mediodía. El calor tuvo toda la culpa. En mi cuarto nunca hace calor, y ahora estaba como un horno. Y con la ventana abierta, peor! Pues ya me levanté antes de lo que tenía contemplado, así que hice cosas de provecho en la casa.
La noche anterior Lois nos había invitado a su piscina (tener una en esta época del año en Madrid lo convierte en un individuo muy popular, pero no manchen, es gallego, jaja). Por otro lado, en casa, Fabien (el francés) y Víctor (de León) nos persuadieron de acompañarlos a San Rafael de Los Ángeles, un pueblillo situado a 71Km al noroeste de Madrid, a un pantano (como el lago de Tequesquitengo), donde podíamos hacer esquí náutico… y allá fuimos (more…)
Qué tal, asiduos lectores de este, su humilde blog? Les debía mi crónica de las vacaciones de mis vacaciones en la hermosa ciudad de Barcelona:
Pues a última hora decidí que pagar más de 6€ por un taxi a la T4 era un exceso para mi bolsillo y en 20 minutos empaqué tres trapos y salí en el último vagón de metro hacia el aeropuerto, donde pasé la noche. La mañana siguiente estuve a punto de perder el vuelo por… ehm… pues por imbécil, he de admitir, pero nada, al final todo salió conforme a lo planeado. Llegué a mediodía, compré mi pase de metro de cinco días y me trasladé en Aerobús a Plaça Catalunya, donde abordé el metro para llegar a mi hostal, en pleno barrio Gótico 
Dejé mis chivas bajo llave y corrí a la Sagrada Familia, que a la mera hora no me gustó tanto. Sí se ve impresionante, pero tiene tantas cosas (¡y las que le faltan!) que hasta es un poco kitsch. Comentaré más al respecto otro día.
No soy una persona muy religiosa, y la Sagrada Familia, entre el ruido de las máquinas y trabajadores (porque sigue en construcción, sin fecha de terminación), y la marea de turistas, no es el lugar idóneo para establecer contacto con el espíritu absoluto, así que me dirigí hacia las Ramblas, y caminé y caminé hasta llegar al Port Vell (puerto viejo), donde anduve hasta la noche.
El día siguiente visité el Museo de Historia de la Ciudad, donde me pude enterar del pasado romano y gótico de la Barcelona a.k.a Barcino. Vi el subsuelo arqueológico y pistas de la vida cotidiana en la Alta Edad Media. Callejée un poco por el barrio gótico y era feliz. Después de comer fui a la playa. Me apoltroné en un banco enfrente del Maremagnum y ahí llegó a hacerme compañía Miquel, un marinerillo (conductor de lanchas) que me llevó por la costa hacia el Port Olímpic y hasta me invitó un helado. Fui fan cuando le pregunté si en Cataluña tenían música típica. Su respuesta fue “sí, la tecno”. Solté la carcajada, pero cuando puso cara de interrogación ante mi risa no atiné sino a articular un “ah, fíjate”.
El sábado me invité una visita guiada al Palau de la Música Catalana, y realmente me reconfortó saber que ahí no se tocaba tecno, precisamente, jaja. Un edificio absolutamente espectacular, modernista, firmado por Lluís Domenech i Montaner, cuya mentalidad era más secular que la de Antoni Gaudí (eso le agrega puntos, sí). Compré la prensa y me senté a leer un rato. Cuando se me durmieron las posaderas (more…)
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Pues el tiempo vuela, y ya llevo más de un mes fuera de casita. Este fin de semana tuvimos un compromiso en algún lugar cercano al puerto de Dénia, que está en la provincia de Alicante. Para viajar hacia allá, tomamos un autobús que nos trasladó a Valencia y, una vez ahí, ya tuvimos servicio de transporte cortesía de la familia del Ing. El viaje estuvo bien, aunque un poco pesado, pues llegamos ya de madrugada.
La boda estuvo muy bien. El token de las bodas españolas sólo difiere en la cantidad de comida: acá te sirven hasta que revientes! Cuatro entradas, dos platos fuertes, y postre. Sin olvidar la tarta de novios, por supuesto. Todo delicioso. Después de comer, empieza la bailada, como a la una y media de la mañana. La música estuvo bien, de boda, jaja… pero obvio había muchas canciones que eran súper locales y eran como el timbiriche de aquí, y todos bailaban y coreaban, pero uno nomás se quedaba viendo, igual que en las marchas moras y las zandungas.
El jaleo terminó como a las cuatro de la mañana. Algunos familiares y amigos de la novia todavía se fueron a seguirla al Buddha Bar, pero como en unas horas debíamos levantarnos para regresar a Madrid, lo más prudente era ir a la camita. Y hacia allá me dirigía cuando unos amigos de la novia me informaron que esa noche se festejaba la Noche de San Juan, y que la tradición era ir al mar a mojarse los pies y pedir tres deseos. A mi todo lo que tenga que ver con pedir deseos me emociona muchísimo, así que me sacudí el cansancio, me cambié de ropa y me uní al grupo de catalanes que me invitaron. (more…)
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El fin de semana estuvo bastante bien. Por fin me di un respiro del Madrid cultural y bebí y fumé cosas, jaja.
El sábado, como seis de los 10 habitantes de la casa se habían ido a sus pueblos, el resto fuimos anfitriones de una fiesta de despedida en honor de Maria y Marcus, norteamericanos, que abandonarán la península ibérica para retornar al Nuevo Mundo esta semana. Al final, fueron más franceses amigos de Fabian (el francés de la casa) que amigos de los despedidos. Tal vez fue el alcohol, pero me armé de valor y me puse a practicar mis habilidades francolingüísticas, y no me fue tan mal. Hasta me enseñaron a hacerle como la chica que anunciaba el perfume Lou Lou… y bueno, también fueron muchos españoles (maños, vascos, andaluces), italianos, mexicanos, peruanos, alemanes y hasta una polaca.
Las fotos de abajo muestran a la banda francesa (los chicos), la banda gringa (las chicas) y mi banda.
Y el domingo, además de acordarme de mi papá, vi cachos del partido del Real Madrid y en vista de que ganó el campeonato, era obligatorio acudir a la celebración en la Plaza de la Cibeles. Podría describirles con más emoción el fenómeno, pero además de que son las cinco de la mañana, lo pueden ver ustedes mismos, gracias al súper vídeo que produjo la pequeña Nikon.
Besos!
Ayer visité el Palacio de Aranjuez. Fui en tren de cercanías. Salí a las 9:00 desde la Puerta de Atocha y llegué al pueblito en 30 minutos. Desayuné y me encaminé hacia el palacio. Según yo, había elegido el miércoles porque además de ser mi día favorito de la semana, los fines se atasca de turistas. Bueno, pues entre semana también está atascado, pero de viejitos y de chavales en plan ‘visita de colegio’. Tomé la visita guiada, entré a lugares donde no entra cualquier persona, y compartí con la autora de este post el increíble sentimiento de estar parada sobre el mismo sitio en que lo estuvieron personas que de una u otra forma hicieron historia… aunque fuera el wáter de Isabel II 
La guía del museo nos abandonó a la entrada del museo de la vida en el Palacio… de esos, como los que le gustan a mi hermana Adriana: ropa, juguetes, abanicos, carruajes, fotografías, objetos personales, etcétera. Lo que me llamó la atención: las cunas de los infantes. Así como ahora los escuincles pueden escoger una vil y costosa cama de plástico que tiene forma de automóvil, los escuincles de sangre real podían derramar sus reales babas en el interior de cunas de caoba en forma de grandes embarcaciones… lo máximo, no? Ah, y no podía faltar (aquí en España la gente es muy aficionada a la prensa rosa –Hola y publicaciones del estilo, que también le encantan a mi hermana Adriana, jeje): están expuestos los atuendos que usaron la Reina Sofía, las infantas Elena y Cristina y Doña Letizia Ortiz el día de sus bodas, entre otras fechas importantes… y lo siento, pero ya me volví medio fan de la Reina Sofía.
Después salí a callejear (recorrer las calles, quiero decir). En dos horas, máximo, ya conocieron Aranjuez. Es súper chiquito. Y si en Madrid el hecho de que tomen siesta es molesto (la mayoría de los locales cierran entre las 2:30 y 5:30 PM), en Aranjuez están muy mal: su siesta es de 1:30 a 6:00 PM!! Como pueden imaginar, me sentía en un pueblo fantasma… pero cuando hay poca gente es cuando mejor se puede tomar fotos 
Dado que había comprado el boleto de regreso para el tren de las 20:00, pues Aranjuez me quedó chiquito y me sobró mucho tiempo, jeje. Decidí volver hacia el Palacio y aventarme el recorrido de jardines después de observar un rato el hipnótico caudal del Tajo. Sin temor a exagerar, en Aranjuez hay más jardines reales que superficies construidas. El del Rey, el de Parterre, el del Príncipe… cuidados, con sombrita y pajaritos incluidos, afortunadamente. Había comido hacía no mucho tiempo, así que a la mitad del recorrido vi unas banquitas y me tendí a reposar como la princesa que soy, jaja. La vegetación no está mal, pero soy una chica urbana y prefiero los interiores –o Aranjuez, pero en concierto, por Joaquín Rodrigo –, de manera que me sentí satisfecha cuando abordé el tren de regreso a Madrid. Ventanilla para observar los campos de trigo y el atardecer de las ocho de la noche.
Ah, y para la trivia: Aranjuez es famosillo por sus fresones (fresas).
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El breviario cultural: Felipe II lo ordenó construir, y lo encomendó a los mismos arquitectos del monasterio de El Escorial, en el siglo XVI. Se utilizaba como residencia de Primavera para los reyes y su corte. Los monarcas que le sucedieron, sobre todo en el siglo XVIII, quisieron darle un estilo versallesco y el resultado fue bastante ecléctico. El palacio sobrevivió a un incendio y casi todo lo que se conserva es del XVIII, aunque la recámara de la Reina Isabel II es la habitación más auténtica que está en exposición (y está increíble, de verdad!). Si queréis saber más, pinchad aquí!
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Y para que me extrañen un poco menos y deleiten sus pupilas, aquí les dejo fotos mías, jaja (donde salgo rarita es porque estoy viendo a Antonio Canales bailar… ustedes comprenderán). Unas vistas tomadas desde la Quinta de Fuente del Berro (los fabulosos landscapes se los acreditamos a Javier
