Filed under: Madrid, Mexico City, Spain, live and learn | Tags: farewell, gwyneth paltrow, journey, marc norman, queen elizabeth, romeo and juliet, shakespeare in love, tears, tom stoppard
–Your Majesty, how is this to end?
–As stories must when love’s denied: with tears, and a journey.
From: Shakespeare in Love (Marc Norman & Tom Stoppard – writing credits).
Filed under: Madrid, Mexico City, Spain, infatuation, live and learn, music, songs, traveling, videos | Tags: Death Cab for Cutie, Title And Registration, Transatlanticism
Así se llama el disco de Death Cab For Cutie en el que (re)encuentro esta canción.
Es impresionante cómo bloqueamos las cosas que nos hacen daño; cómo el primer impulso es sobrevivir a cualquier tipo de tragedia o desastre, a cualquier costo.
Durante la primera mitad de 2007, ese disco fue parte de mi very personal soundtrack, el que me daba el empujoncito necesario para terminar los prolongados y atribulados días antes de largarme a un viaje que llevaba toda la vida planeando, y que decoré con la peligrosa figurita de acción llamada “príncipe azul”… que por supuesto me esperaba en aquél destino transatlántico. Obviamente, nada respecto a aquella figurita de acción salió bien, y desde entonces bloquée todas las canciones que construyeron el sentido que le otorgué a ese viaje de manera a priori. Lo que ocurrió a mi vuelta tampoco contribuyó a levantar el bloqueo que mi psique ejerció todo este tiempo sobre el concepto “transatlanticismo” –si es que así puede traducirse.
Y hoy, domingo que precede a un día de asueto, mientras consigo concentrarme en quehaceres de la escuela –proceso que interrumpí para articular este post–, escucho Title And Registration. La suma de mi “extraño estado emocional”, unas curvas hormonales, la no manifestación de un sujeto eternamente decepcionante y la certeza de que merezco algo más que las migajas de otra dan como resultado un nuevo sentido para estos versos. El video es una mariconada, pero igual me gusta:
The glove compartment is inaccurately named
And everybody knows it.
So I’m proposing a swift orderly change.Cause behind its door there’s nothing to keep my fingers warm
And all I find are souvenirs from better times
Before the gleam of your taillights fading east
To find yourself a better life.I was searching for some legal document
As the rain beat down on the hood
When I stumbled upon pictures I tried to forget
And that’s how this idea was drilled into my headCause it’s too important
To stay the way it’s been
There’s no blame for how our love did slowly fade
And now that it’s gone it’s like it wasn’t there at all
And here I rest where disappointment and regret collide
Lying awake at nightThere’s no blame for how our love did slowly fade
And now that it’s gone it’s like it wasn’t there at all
And here I rest where disappointment and regret collide
Lying awake at night (up all night)
When I’m lying awake at night.
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Hoy sucedió.
Por primera vez en mucho tiempo, amanecí contenta.
Estoy echa polvo, pero el día fue fácil de vivir. Me muevo por fin en una dirección.
Por primera vez en mucho tiempo, dormiré contenta.
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When asked to list my favourite music, I always mention the ‘anything that has an angry white girl as a leading voice’ genre. Well, today I figured out that I’m a fucking white angry girl myself. No, I do not sing, fortunately.
The first time I was packed in, I wanted to kill somebody. I had enough potential energy to rock a hurricane against the whole fucking Japan islands, so I turned it into kinetic energy while I ran across Madrid for hours. Rage was my fuel.
While running, I looked at all the statues along the streets and gardens, and I wanted to be like them: trascendental, gigantic, hard, beautiful, strong, there for everybody to see.
This second time is more or less similar. I can’t keep away from thinking that if I ever win something like a Pulitzer or an Oscar or something, I should write a little list with the names of all the people who hurt (rejected, etcetera) me. Something like “thank you, because you are the indirect responsible subjects for me wanting to be more than I could ever dream of; for making me feel so down that I could only move upright.”
Of course, although I hate to admit it, I currently fantasize about my exes living in their shitty flats and having lousy jobs, with their overweight wives and at least two snotty and very loud children, going on a typical Sunday, watching the tube or reading some magazine. Of course it’s me on the cover or the main feature. “Jesus”, they’d think “I didn’t see her coming. I just let her go.” It has nothing to do with them, actually. They are good guys and deserve much more than the sad scene I just described. Surely they’ll achieve much more. It’s all about me, about my dreadful fear of being forgotten. Of having passed flat over people’s lives. But that’s the way it works, isn’t it?
And then comes the relativism. How much suffering do I need in order to feel that I want to become something big? Why do I feel so fuckin’ little if I’m actually bigger (symbolically speaking, though phisically I’m also bigger than I expected) than the 22-gal I had calculated to become? And, most important of all, why the hell do I need to demonstrate to others how far can I go? Shouldn’t be enough wanting to demonstrate that to myself and no one else? Shouldn’t I definitely change rage for something else as my fuel? That’s some stuff I thought about while listening to angry white girls rock my iTunes.
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No, no podía acabar el año sin que antes posteara algo desde el fondo de mi corazón… me siento en deuda por haber dejado de escribir tanto tiempo.
El año comenzó excelente. El jefe de mis jefes me llamó y me ofreció más chamba, misma que acepté a pesar de tener una agenda más saturada que la de Vladimir Putin. Regresé a convivir con mis flamencas adoradas. En la escuela me fue de maravilla, y me motivaba cumplir un sueño que había alimentado desde puberta: viajar a España.
Y ahí fui: no sólo a eso, pero también para aplicarle a mi ego una buena terapia correctiva. Me ayudó un ingeniero con una edad emocional de 14 años en quien puse mis estúpidos y obstinados ojos. Él no quiso a la joven estudiante-hermanamayorejemplar-amantemedianamenteexperimentada-hijarresponsable-bloggerminicelebridadlocal- traductoraestrelladerevistademetrosexuales- estrelladelmyspace- queseautopatrocinósuviajeaeuropa. Y nunca dijo por qué. Aunque no se necesita ser Madame Zazu o Sigmund Freud para saber que le faltaron huevos. Utilizó frases prefabricadas y basura del tipo: “darle tiempo al tiempo” y “como dice aquél proverbio chino de la paloma: déjala ir y si regresa era tuya”. Yo sólo podía pensar en apretar un imaginario botón de stop mientras repetía “esto no está pasando”. Y para colmo, tales palabras las había dicho al final… o sea, desperdicié un mes de mi viaje en ese idiota… ¿en qué estaba pensando? Ni si quiera se mereció el ritual de cortesía de la última carta en la que agradeces los momentos lindos y mencionas las deficiencias a manera de retroalimentación para que sus relaciones posteriores sean mejores. No… que siga pensando que sólo necesita su título de maestría para ser atractivo. (more…)
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Estoy a dos días de abandonar Madrid, y no quiero!
Ya conocimos al francesito que ocupará mi habitación el próximo lunes. No habla casi nada de español. Y a mis compis no les pareció nada bien que un chico sustituya a una chica.
Voy a extrañar mucho las noches de marcha, las largas caminatas de shopping, de turista, de amante de la naturaleza, el cine doblado, el Ballet Nacional de España, mis lecciones de Historia del Arte en vivo y a color, los “super” mercados del tamaño de un Sumesa, los parques-desierto con arena en lugar de tierra, las terrazas, los bocadillos, el café con hielo, el helado, las baguettes, el cola-cao, el metro, los autobuses nocturnos, los camioncitos de la basura, los policías guapísimos, los africanos huyendo de la policía, la prensa gratuita, la prensa del corazón, los programas de tv que critican a la prensa rosa, a Pilar Rubio, las noches en la terraza del chalet con la ‘familia’, los porros compartidos, la eternidad de la lavadora, la estufa eléctrica, el violín de Pedro (no es albúr, en serio toca el violín), el trash merol de Monti y sus aventuras en Vitoria, los cantos franco-raperos de Fabien en la ducha por la mañana y los piropos hermosos que te decía aunque estuvieras en pijama y los relatos de sus conquistas y los pelitos de su barba que dejaba en el lavabo, los rizos de Víctor y cómo inventaba nombres y su manera de hablar tan atropellada, las pecas de Michael, su cerveza negra y el pan alemán que me convidaba, la timidez de Elsa y las anécdotas de su pueblo, Laura Good y sus ojos desorbitados llenos de alegríala y su exceso de iniciativa, el olor de Laura la de Navarra, sus ojazos y sus admirables esfuerzos por sacarnos de nuestra adicción a internet e irnos de marcha o a tomar el sol o nadar en la piscina, a la araña patona que vivía en mi cuarto –e hijas, el tax free shopping, el agua de mondariz, la histeria de Merche Esmeralda, la doble ventana cerrada del Amor de Dios en pleno verano, el color aceitunado de la piel y los ojos de la gente, los emotivos encuentros con paisanos, amenizados con Coronas, mis viejas ilusiones, las despedidas. (more…)
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Frustrada por no haber podido entrar al museo de la Biblioteca Nacional (porque es lunes), me senté a leer en la Plaza de Colón. Semi-concentrada, alcancé a ver la triste figura desaliñada de un mendigo, que se acercaba. Se detuvo frente a mí. Mierda. Alcé la vista, y antes de darme cuenta de algo, el hombre inició un discurso que iba más o menos así: “soy fagshfkw, adivino del futuro, el presente y el pasado (sí, el pasado), ¿a ti te gustaría que te adivinara tu destino?”
Yo: Ahhh, ¿perdón?
Hombre: ¿te gustaría que te adivinara el futuro, tu destino?
Yo: No, gracias
Hombre: Entonces te dejo mi número. No te vas a arrepentir. Ya lo verás en media hora, que me llames. (yo me quedo inmóvil unos segundos, y luego me muevo para sacar mi pluma del bolso). Y apresúrate, que tú eres la que me deberías pedir un autógrafo a mi.
Yo: Ah, ¿sí?
Hombre: De dónde eres? (comienza a cortar un cuadrito de papel de una hoja que está ya doblada en cuadros, señal inequívoca de que el ‘no, gracias’ es la reacción normal ante la oferta de sus servicios)
Yo: México
Hombre: ¿Qué parte?
Yo: D.F. La capital.
Hombre: ¿y ahí no hay televisión o cine? ¿viste Conan el bárbaro?
Yo: (no mames no mames no mames) No…
Hombre: Bueno, apunta: (yo, obediente) Juan, con equis. Tobi, con be, y guana con doble ene. Mi teléfono es seis cero nueve cero seis siete seis ocho uno. Si me quieres buscar en internet, ahí aparezco, y si me quieres mandar un correo, sólo pon un guión bajo entre mis nombres, y arroba. (sí… no me dijo en qué servicio de correo. Qué triste). Gracias. Hasta luego.
Hmm… un adivino disfrazado de mendigo que publicita su web de boca en boca. Bueno, en realidad te obliga a escribir su contacto, pero es más o menos lo mismo. Y además es actor! Obvio, lo busqué en la imdb. Y lo econtré! El papel que lo lanzó a la fama: mendigo 1, en un capítulo de una serie de tv. ¿¡Cómo no fui capaz reconocerle!? También encontré su blog, y otras crónicas de la vida madrileña que lo retratan como un entrañable personaje del barrio de Malasaña.
Y bueno, ustedes ya tienen su contacto. ¡Atrévanse a llamar!
ste fin de semana, la mitad de España se traslado hacia Pamplona, para celebrar la onda de San Fermín, así que la ciudad ha estado despejada.
El viernes fui con Laura (la de Navarra) y sus amigos a antrear. La sede fue Kapital, una discoteca en Atocha, de siete plantas, donde el DJ es malón y ambienta cada sala de una manera distinta. De hecho, el edificio era un teatro y lo han adaptado para el deleite de miles de jovencitos viciosos. Hasta hay una sala de cine. ¿Y cómo le haces en Madrid para trasladarte al antro, si llevas tacones y no quieres pagar un taxi? Pues en metro. ¿Y cómo regresas? pues en metro. Así, Laura y yo salimos de casa a las 12:30 de la noche y volvimos e el primer vagón del domingo, a las 6:30. La verdad es que la noche se nos hizo corta, pues su amigo gallego, Lois, amenizó el rato complementando la conversación sobre mi trabajo como blogger, y haciendo una bonita imitación de la tierna Duquesa de Alba que me partía de risa.
Sorprendentemente, abrí los ojos a mediodía. El calor tuvo toda la culpa. En mi cuarto nunca hace calor, y ahora estaba como un horno. Y con la ventana abierta, peor! Pues ya me levanté antes de lo que tenía contemplado, así que hice cosas de provecho en la casa.
La noche anterior Lois nos había invitado a su piscina (tener una en esta época del año en Madrid lo convierte en un individuo muy popular, pero no manchen, es gallego, jaja). Por otro lado, en casa, Fabien (el francés) y Víctor (de León) nos persuadieron de acompañarlos a San Rafael de Los Ángeles, un pueblillo situado a 71Km al noroeste de Madrid, a un pantano (como el lago de Tequesquitengo), donde podíamos hacer esquí náutico… y allá fuimos (more…)
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El fin de semana estuvo bastante bien. Por fin me di un respiro del Madrid cultural y bebí y fumé cosas, jaja.
El sábado, como seis de los 10 habitantes de la casa se habían ido a sus pueblos, el resto fuimos anfitriones de una fiesta de despedida en honor de Maria y Marcus, norteamericanos, que abandonarán la península ibérica para retornar al Nuevo Mundo esta semana. Al final, fueron más franceses amigos de Fabian (el francés de la casa) que amigos de los despedidos. Tal vez fue el alcohol, pero me armé de valor y me puse a practicar mis habilidades francolingüísticas, y no me fue tan mal. Hasta me enseñaron a hacerle como la chica que anunciaba el perfume Lou Lou… y bueno, también fueron muchos españoles (maños, vascos, andaluces), italianos, mexicanos, peruanos, alemanes y hasta una polaca.
Las fotos de abajo muestran a la banda francesa (los chicos), la banda gringa (las chicas) y mi banda.
Y el domingo, además de acordarme de mi papá, vi cachos del partido del Real Madrid y en vista de que ganó el campeonato, era obligatorio acudir a la celebración en la Plaza de la Cibeles. Podría describirles con más emoción el fenómeno, pero además de que son las cinco de la mañana, lo pueden ver ustedes mismos, gracias al súper vídeo que produjo la pequeña Nikon.
Besos!
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Y para que me extrañen un poco menos y deleiten sus pupilas, aquí les dejo fotos mías, jaja (donde salgo rarita es porque estoy viendo a Antonio Canales bailar… ustedes comprenderán). Unas vistas tomadas desde la Quinta de Fuente del Berro (los fabulosos landscapes se los acreditamos a Javier 
